Современная армянская проза. Ованес Азнаурян. «Битлис»

Армянский музей Москвы и культуры наций открывает новую рубрику:
Ованес Азнаурян родился в 1974-м году. Окончил Ереванский педагогический институт, факультет истории и основ права. Пятнадцать лет преподавал Историю в школе № 55 им. А.П. Чехова г. Еревана, в настоящее время работает системным администратором. Живет в Ереване, Республика Армения.
Печатался в газетах, журналах, альманахах:
«Литературная Армения», «Эмигрантская Лира», «Revue svetovej literatúry» («Ревю мировой литературы» Словакия), «Под небом единым», «Дерибасовская-Ришельевская», «Нева», «НГ-EXLIBRIS», «Дружба народов», «Дарьял», «FlASH STORY: Антология короткого рассказа», (издательство «Русский Гулливер»), “Алашар” (журнал СП Абхазии) и т.д.
Автор книг повестей и рассказов “Симфония одиночества” (Ереван, 2010 г.), “Симфония ожидания” (Ереван, 2014 г.).
Шорт-лист литературной премии “Русский Гулливер». Член Клуба писателей Кавказа.
Ях­та по­лу­чи­лась что на­до: вся та­кая бе­лая, строй­ная, ост­ро­но­сая, с боль­шим бе­лым па­ру­сом, ко­то­рый мож­но бы­ло под­ни­мать и опус­кать на мач­те. Ях­та по­лу­чи­лась настоя­щая, толь­ко ма­лень­кая, и отец, за­кон­чив во­зить­ся с ней, по­ло­жил ее на стол и за­лю­бо­вал­ся ре­зуль­та­том свое­го двух­не­дель­но­го тру­да.
- Ну, по­жа­луй, и все, - ска­зал он, за­ку­ри­вая. - Ях­та на­ша го­то­ва.
Шестилетний Ар­то смот­рел с вос­хи­ще­нием то на от­ца, то на ях­ту и не знал, что ска­зать. Ях­та дейст­ви­тель­но уда­лась на сла­ву. И не та­кая уж она ма­лень­кая, по­ду­мал он, пос­мот­рев на ях­ту с близ­ко­го расстоя­ния и предста­вив се­бя стоя­щим на па­лу­бе. Во вся­ком слу­чае, она боль­ше, чем трех­мач­то­вый ко­раб­лик сы­на те­ти Ануш, с ко­то­рым Ар­то поз­на­ко­ми­ли накануне ве­че­ром. Есть чем гор­дить­ся!
Ког­да вче­ра ве­че­ром сын те­ти Ануш (как же его зва­ли-то?) по­ка­зы­вал свой ко­раб­лик, Ар­то ска­зал, что его па­па «строит» для не­го ях­ту.
- А ког­да она бу­дет го­то­ва? - спро­сил сын те­ти Ануш, но Ар­то не знал, что от­ве­тить. Он не был уве­рен, что завтра отец не опоздает с ра­бо­ты и не придет та­кой уста­лый, что просто поо­бе­дает и ля­жет спать. Поэ­то­му ма­лень­кий Ар­то ни­че­го конк­рет­но­го не мог ска­зать сы­ну те­ти Ануш. Но отец при­шел с ра­бо­ты ра­но и, нас­ко­ро поо­бе­дав (не­до­вольст­во ба­буш­ки: «Ты опять не­доел! Ху­же ре­бен­ка, чест­ное сло­во!»), при­нял­ся до­кан­чи­вать ях­ту.
И вот она го­то­ва. Бе­лая, строй­ная, ост­ро­но­сая...
- Те­перь нуж­но ее как-то наз­вать, - ска­зал отец. - Как бы ты хо­тел наз­вать на­шу ях­ту?
- Не знаю, - улыб­нул­ся шести­лет­ний Ар­то. - Ты ска­жи!
- Да­вай на­зо­вем ее «Бит­лис».
- А по­че­му «Бит­лис»? - спро­сил Ар­то.
Отец от­ве­тил:
- Это наз­ва­ние го­ро­да, где ког­да-то жи­ли на­ши пред­ки: твой де­душ­ка, ког­да еще был ма­лень­кий, его отец и отец его от­ца.
- Хо­ро­шее наз­ва­ние для ях­ты, - одоб­рил Ар­то. - «Бит­лис»! Так и на­зо­вем. А ты ви­дел этот го­род Бит­лис, па­па?
- Нет.
- Ты не ви­дел го­рода, где жил мой де­душ­ка, ког­да был ма­лень­ким, и где жи­ли его отец и отец его от­ца? - уди­вил­ся Ар­то.
- Нет, не ви­дел.
- По­че­му?
- Там боль­ше не жи­вут ар­мя­не. Это уже не ар­мянс­кий го­род.
- А рань­ше был ар­мянс­кий?
- Да. Но ар­мян от­ту­да прог­на­ли.
- А го­род Бит­лис не в Ар­ме­нии?
Отец вздох­нул:
- Был в Ар­ме­нии, но сей­час эта часть Ар­ме­нии на­зы­вает­ся Тур­ция.
Ма­лень­кий Ар­то не сов­сем по­нял, по­че­му его отец так ни­ког­да и не пое­хал в тот го­род, где жил его де­душ­ка и все осталь­ные де­душ­ки, но ре­шил как-ни­будь, ког­да ста­нет взрос­лым, обя­за­тель­но ту­да пое­хать. И па­пу взять с со­бой, и ба­буш­ку, по­ду­мал он, гля­дя, как отец пи­шет то­нень­кой кисточ­кой на бо­ку (пра­виль­нее ска­зать - «на бор­ту») ях­ты сло­во БИТ­ЛИС.
- Очень хо­ро­шо! - ска­зал он, ког­да па­па за­кон­чил.
- Ко­неч­но, хо­ро­шо, - сог­ла­сил­ся отец. - Завт­ра ут­ром пой­дем в са­дик, где фон­та­ны, и спустим на во­ду на­шу ях­ту.
- А в Ар­ме­нии нет мо­ря?
- Нет, Ар­то. В Ар­ме­нии нет мо­ря, в Ар­ме­нии толь­ко го­ры и ле­са. Рань­ше бы­ло мо­ре.
- Пло­хо. - Ар­то по­ка­чал го­ло­вой. Ему по­ка­за­лось несп­ра­вед­ли­вым, что у Ар­ме­нии нет мо­ря. - А ког­да у нас бу­дет мо­ре?
Отец улыб­нул­ся:
- Да­вай поу­жи­наем и пой­дем спать. Завт­ра у нас от­ветст­вен­ный день: на во­ду бу­дем спус­кать «Бит­лис».
- Так завт­ра ты не пой­дешь на ра­бо­ту?
- Завт­ра ведь воск­ре­сенье, за­был?
- За­был. - Ар­то счаст­ли­во улыб­нул­ся. Он всег­да бы­вал счаст­лив, ког­да отец не хо­дил на ра­бо­ту: это оз­на­ча­ло, что весь день он бу­дет иг­рать с ним, или го­во­рить, или че­му-то учить...
- Тог­да пой­дем поу­жи­наем - ба­буш­ка что-то вкус­ное при­го­то­ви­ла, - и спать...
Поу­жи­на­ли. Го­во­ри­ли о ях­те, го­во­ри­ли о шко­ле, в ко­то­рую уже с сен­тяб­ря пой­дет учить­ся Ар­то; па­па выяс­нил у ба­буш­ки, что на­до завт­ра ку­пить на рын­ке, а по­том пош­ли спать.
Ког­да ба­буш­ка и па­па зас­ну­ли, Ар­то встал с посте­ли и по­бе­жал в сто­ло­вую, по­до­шел к фо­тог­ра­фии ма­мы, ко­то­рая ви­се­ла в рам­ке ря­дом со шка­фом с кни­га­ми, и вклю­чил свет. Пос­мот­рел на фо­тог­ра­фию, улыб­нул­ся:
- Ма­ма, на­ша ях­та го­то­ва! Завт­ра у нас воск­ре­сенье, и мы с па­пой пой­дем в са­дик, где фон­та­ны, и за­пустим ях­ту. Да! Ма­ма! Мы наз­ва­ли ее «Бит­лис»! Там, в Бит­ли­се жи­ли все на­ши де­душ­ки! А ве­че­ром пой­дем к те­те Ануш. У нее есть сын, у ко­то­ро­го есть ко­раб­лик. Он мне по­ка­зы­вал вче­ра, а я завт­ра по­ка­жу ему на­шу ях­ту. Но сна­ча­ла мы поп­ро­буем ее в са­ди­ке... Знаешь, у сы­на те­ти Ануш те­перь не­ту па­пы. Он то­же, как и ты, уле­тел очень да­ле­ко, на не­бо. И мы опять пой­дем к ним до­мой, как и вче­ра. Ког­да те­тя Ануш и па­па раз­го­ва­ри­вают на кух­не, я и сын те­ти Ануш идем иг­рать в его ком­на­ту. Да! Ба­буш­ка на ужин при­го­то­ви­ла оладьи, и я очень хо­ро­шо поел... Мо­жешь не бес­по­коить­ся, мам, я хо­ро­шо ем...
По­том Ар­то по­бе­жал в спаль­ню, юрк­нул в постель и че­рез мгно­ве­ние зас­нул креп­ким, здо­ро­вым сном. Ба­буш­ка, в од­ной ком­на­те с ко­то­рой спал Ар­то, боясь раз­бу­дить вну­ка, толь­ко вы­ти­ра­ла сле­зы, не смея да­же взды­хать, а в ка­би­не­те па­па Ар­то хо­дил из уг­ла в угол, ку­рил и так и не зас­нул до са­мо­го ут­ра.
Ар­то сни­лось мо­ре, боль­шое-пре­боль­шое, и как по мо­рю сколь­зи­ла их ях­та, боль­шая, кра­си­вая, строй­ная, ост­ро­но­сая, ко­то­рую они наз­ва­ли «Бит­лис», и как ве­тер раз­ду­вал боль­шой бе­лый па­рус.